Cette petite histoire de nuage, c’est un peu l’histoire de notre vie : On a beau faire face au même événements, observer les mêmes lieux et les mêmes choses, mais chacun y voit se qu’il désire y voir, tout en croyant que l’autre a vu les même choses.

On tombe jamais en amour avec une personne, mais plutôt avec le personnage qu’on lui attribue et qu’on lui colle à la peau.

Au début d’une relation, on ne danse pas avec un être de chair, mais plutôt avec l’objet de notre esprit, de nos rêves et illusions. Et dans ce sens, on fait tout notre possible pour y croire: on refuse de voir les défauts, et on voit des qualités là où il n’y en à pas.

Bizarement, on croit en même temps que notre “amoureuse” nous aime pour notre personnalité et nos idées, alors qu’elle nous aime pour l’idée(souvent fausse) qu’elle se fait de nous, et qu’elle ignore tout de notre personnalité, car d’une part on lui la cache, et de l’autre, elle aussi filtre les informations pour voir un prince charmant là où il y a un battard.
Bref, l’amour c’est l’ignorance, l’illusion, l’irréel. On aime les autres, comme on s’aime soi-même, c’est-à-dire sans la connaitre, sans se connaitre. C’est pourquoi tant de couple évite la communication, et les questions importantes:”Et si la personne avec qui je me réveils déjà depuis quelques années n’est pas celle à laquelle je crois ? Je devrais peut-être la questionner sur certains sujets ? Ha non! Je préfère continuer à vive dans mes illusions et aimer mon jouet pour l’image qu’il projette.”

Parce quand elles étaient petites, leur jalousie, leur désir de contrôle et leur sentiments de supérioté les poussaient alors à s’intéresser plus aux barbies de leurs amies et soeurs, qu’à leur propre barbie. Ce qui leur est facilement accessible, ce qui n’enlève pas un bonheur à autrui, n’a moins d’importance pour elle que les jouets des autres.

Mais alors, pourquoi les adultes se soumettent-ils aux fantasmes et aux jeux cruels de ces enfants déjà narcissiques ? C’est que les adultes eux aussi ont leurs jouet parfumés, lustrés et criards. Eux aussi se promènent dans la rue et à la cours des grands avec leur jouets. En donnant de jolies joujoux à leurs enfants, ils ne font que prodiguer leur mode de vie. Et plus ils donnent de joujoux, et plus la valeur humaine s’effrite, car elle devient vantardise, image et nombre.

On a tous un jour ou l’autre rêvé à notre propre suicide. Les scénarios varient, mais le fond reste le même. D’abord, on se voit la corde au cou, les pieds battant l’air pour attraper une dernière partielle de vie, la geule ouverte pour crier une dernière fois, silencieusement et paradoxalement, toute notre amour pour la vie. Et puis, la vie s’arrête. On voit alors notre mère le cœur et l’âme déchirés en mille morceaux. On voit notre famille pleurer intensément cette mort innentendue… ou peut-être attendue, qui sait ? On y voit aussi, nos amis d’enfance, ou de vieilesse, tout en larmes, désolé de ne pas avoir été là, peiné d’avoir perdu un être si cher, si précieux.

Mais dans le fond, dans ces rêves, ce ne sont pas nos amis qui pleurent notre mort, mais c’est nous-même qui la pleurons, à travers leurs yeux. C’est une partie de notre ego qui croit encore en nous et qui refuse de mourir. Nous pleurons notre mort, comme on aimerait que d’autres le fassent. Après, on dit que les suicidaires ne s’aiment pas, alors qu’ils ne demandent qu’à être aimé comme eux s’aime.